por Ricardo Sosa * Y ahí estaba yo, mirándola. Me pregunté si Alejandro había acertado en su diagnóstico. Ella callaba, por supuesto. Si pudiera hablar, si pudiera alzarse de ese ataúd. Pero no. Aquella vieja estaba muerta. Muerta y cobijada por las acolchadas paredes del cajón. Sonreí. Contuve una sonrisa, mejor dicho: la posibilidad de […]
